science isn't fun without cyanide
чувствую себя героем какой-то анимэшки.
Только очень странной.
Никак не получается улыбаться, чтобы глаза как в анимэ.
И плакать не получается красиво.
И любить.
Показывать эмоции.
Эмоции, эмоции.
Моя душа не желает взрываться, не достаточно огня. А огня не будет пока все слезы не высохнут.
Моего тепла хватает только на то, чтобы согреть в минуты спокойствия.
А ветерок влюбленности его никогда не разожжет.
Мой ветерок обманчив и слаб.
Я влюбляюсь в несуществующие образы, в ненастоящие жесты, в окрашенные волосы и глаза-линзы. Влюблятся в одежду. Влюбляться в освещение. Влюбляться в истории. Голос по телефону. Цитаты в СМСках.
А настоящее уже не то.
Настоящее уже готова ненавидеть. Выкинуть, забыть, убрать. С глаз долой из сердца вон.
И потом, оставшись одной, вспоминать то фальшивое.
Запутаться в сетях ощущений. И выбросить все на свалку. Раздать прохожим.
И остаться непонятно кем и чем и зачем вообще. И хотеть целоваться с человеком только потому что очень одиноко, а она вроде и не против, чтобы ты с ней целовалась. nothing personal.
И огня кажется иногда вообще нет.
Ты живешь на автомате. Живешь на работе, на учебе, в мыслях. Разговариваешь сама с собой. Иногда живешь на любви и восхищении к другим людям, причем некоторых из них ты никогда не видел, никогда не говорил, никогда не сможешь обнять.
Они могут быть фальшивками. Ты заменяешь другим образом тех, с кем лежишь в темноте, кого обнимаешь. А они заменяют тебя. Ненастоящие чувства. Поцелуи нелюбви.
Без жизни. Без огня.
Ночью я становлюсь очень грустной и сентиментальной. И наверно чуточку более живой.
Наверно, поэтому я кажусь очень депрессивной барышней без всякой радости. Потому что многие записи я пишу ночью.
Может заставить себя написать что-нибудь когдая счастлива? Как сложно...
Только очень странной.
Никак не получается улыбаться, чтобы глаза как в анимэ.
И плакать не получается красиво.
И любить.
Показывать эмоции.
Эмоции, эмоции.
Моя душа не желает взрываться, не достаточно огня. А огня не будет пока все слезы не высохнут.
Моего тепла хватает только на то, чтобы согреть в минуты спокойствия.
А ветерок влюбленности его никогда не разожжет.
Мой ветерок обманчив и слаб.
Я влюбляюсь в несуществующие образы, в ненастоящие жесты, в окрашенные волосы и глаза-линзы. Влюблятся в одежду. Влюбляться в освещение. Влюбляться в истории. Голос по телефону. Цитаты в СМСках.
А настоящее уже не то.
Настоящее уже готова ненавидеть. Выкинуть, забыть, убрать. С глаз долой из сердца вон.
И потом, оставшись одной, вспоминать то фальшивое.
Запутаться в сетях ощущений. И выбросить все на свалку. Раздать прохожим.
И остаться непонятно кем и чем и зачем вообще. И хотеть целоваться с человеком только потому что очень одиноко, а она вроде и не против, чтобы ты с ней целовалась. nothing personal.
И огня кажется иногда вообще нет.
Ты живешь на автомате. Живешь на работе, на учебе, в мыслях. Разговариваешь сама с собой. Иногда живешь на любви и восхищении к другим людям, причем некоторых из них ты никогда не видел, никогда не говорил, никогда не сможешь обнять.
Они могут быть фальшивками. Ты заменяешь другим образом тех, с кем лежишь в темноте, кого обнимаешь. А они заменяют тебя. Ненастоящие чувства. Поцелуи нелюбви.
Без жизни. Без огня.
Ночью я становлюсь очень грустной и сентиментальной. И наверно чуточку более живой.
Наверно, поэтому я кажусь очень депрессивной барышней без всякой радости. Потому что многие записи я пишу ночью.
Может заставить себя написать что-нибудь когдая счастлива? Как сложно...